Notte d’allodole morte
cicale mai dome confondono l’autunno.
Piovono ghiande dal cielo
rondini fuori rotta, fulmini d’acciaio.
Sarà del mondo ultimo rogo?
Dondola culla d’un bimbo mai nato.
Mi dispera quest’idea di non compiuto,
interno adombro la mia Pietà Rondanini.
