Senza dir niente a nessuno e senza un preventivo di spesa, il mandorlo stanotte ha messo i fiori.
Una rapsodia in rosa, delicata come un’elegia, dondola a un refolo di vento e non so se nei miei occhi sia rimasto un residuo di sogno o sia realtà.
Mi intenerisce il profumo che sa di prati incolti di un albero rinato, l’ombra, la luce, i ritagli azzurri di cielo che si infilano tra i suoi rami. Consapevolezza dell’incerto e del fugace, ma anche memoria di un tempo che scorre e ritorna.
Di fronte a questo spettacolo di travolgente bellezza che ripete, mai uguale, uno stupore infinito, svesto le ombre e mi semino dentro la speranza: c’è sempre una primavera oltre la neve e chissà che anche dalla mie profonde ferite salgano canti e si sveglino fiori.
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Rapsodia in rosa | La Fonte TV
Senza dir niente a nessuno e senza un preventivo di spesa, il mandorlo stanotte ha messo i fiori.
Una rapsodia in rosa, delicata come un’elegia, dondola a un refolo di vento e non so se nei miei occhi sia rimasto un residuo di sogno o sia realtà.
Mi intenerisce il profumo che sa di prati incolti di un albero rinato, l’ombra, la luce, i ritagli azzurri di cielo che si infilano tra i suoi rami. Consapevolezza dell’incerto e del fugace, ma anche memoria di un tempo che scorre e ritorna.
Di fronte a questo spettacolo di travolgente bellezza che ripete, mai uguale, uno stupore infinito, svesto le ombre e mi semino dentro la speranza: c’è sempre una primavera oltre la neve e chissà che anche dalla mie profonde ferite salgano canti e si sveglino fiori.
Senza dir niente a nessuno e senza un preventivo di spesa, il mandorlo stanotte ha messo i fiori.
Una rapsodia in rosa, delicata come un’elegia, dondola a un refolo di vento e non so se nei miei occhi sia rimasto un residuo di sogno o sia realtà.
Mi intenerisce il profumo che sa di prati incolti di un albero rinato, l’ombra, la luce, i ritagli azzurri di cielo che si infilano tra i suoi rami. Consapevolezza dell’incerto e del fugace, ma anche memoria di un tempo che scorre e ritorna.
Di fronte a questo spettacolo di travolgente bellezza che ripete, mai uguale, uno stupore infinito, svesto le ombre e mi semino dentro la speranza: c’è sempre una primavera oltre la neve e chissà che anche dalla mie profonde ferite salgano canti e si sveglino fiori.
Il consueto spazio de La Fonte dedicato alla scrittura creativa
Senza dir niente a nessuno e senza un preventivo di spesa, il mandorlo stanotte ha messo i fiori.
Una rapsodia in rosa, delicata come un’elegia, dondola a un refolo di vento e non so se nei miei occhi sia rimasto un residuo di sogno o sia realtà.
Mi intenerisce il profumo che sa di prati incolti di un albero rinato, l’ombra, la luce, i ritagli azzurri di cielo che si infilano tra i suoi rami. Consapevolezza dell’incerto e del fugace, ma anche memoria di un tempo che scorre e ritorna.
Di fronte a questo spettacolo di travolgente bellezza che ripete, mai uguale, uno stupore infinito, svesto le ombre e mi semino dentro la speranza: c’è sempre una primavera oltre la neve e chissà che anche dalla mie profonde ferite salgano canti e si sveglino fiori.
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