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Questa pietà

Notte d’allodole morte
cicale mai dome confondono l’autunno.

Rimane l’osso ancorato alla radice
il resto andato in briciole d’arrosto.

Il feltro non sarà mai seta né il ferro da stiro
scivolerà morbido sulla stoffa ingrata.

Quando spingi le dita nella gola ascolta roco il suono frammentato

Petali al suolo

agli angeli di San Giuliano

Ho colto un fiore

Ho colto un fiore: ignudo, sporco, malnutrito.

Rosso pomidoro, concentrato
stesso colore degli invisibili in nero

Una sigla un numero un tumulo di terra.

La nave dei bambini

Il tema della migrazione in una bellissima poesia, tratta dal volume “Schiuma rossa” (Edizioni Esperidi – 2017)