Non sono mai nato
nessun registro d’anagrafe m’ha inchiostrato.
Immacolata tonaca del prete
niente lacrime e rigurgiti al fonte battesimale.
Non officiano prelati in fondo al mare.
Un curato di campagna ha benedetto
senza accorgersi di mia madre gravida.
Estrema unzione o difetto di fabbrica?
Veloce rituale tra plastiche isotermiche
e muri caramellati a iodio rosso.
Tanfo d’inciampo, asfittica attesa-
avanti un altro: senza nome.
Bracciale numerato e un frugale paternoster,
campane stonate a morto.
Sagrestano latitante- troppe sonate funebri.
Non sono mai nato, in fondo meglio così,
un rompicoglioni in meno per giunta nero.
Avrei gustato volentieri una stella di cioccolato
– la neve sui fiori –
invece veleno, dritto in plancia
– pardon, in pancia -.
Parole di circostanza in lingua abrasa,
qualcuno beveva forte.
Non sono mai nato.
Suono d’arpa in fondo al mare.
Non lo racconto io quest’uomo di creta
ci pensa il citaredo sull’ara delle rimembranze.
Mai nato per occhi disuguali, altri occhi, tanti,
che fanno male.
Come una stella di cioccolato, da scartare.
Laggiù a Natale.
