La collina è là davanti a me, immutabile e diversa. La vedo ogni volta che mi siedo a questo tavolo per scrivere o per lavorare. La sento respirare, gemere, ridere; ne indovino i sentieri dolci o arcigni, le radure pietrose, le cascatelle saltellanti. È il punto di riferimento da cui librarmi in volo o da cui tornare al centro di me stessa.
In questo pomeriggio d’inverno la collina è un controluce nero appena orlato d’oro; è una linea dell’orizzonte frastagliata come un découpage cinese, è un ricamo di alberi che segnano il cielo tormentato dal tramonto come ideogrammi di una lingua sconosciuta.
La guardo nuda e raccolta come un’anima e la percepisco carica di Dio. In questa contemplazione il tempo non ha più importanza, il dolore si stempera, la vita si mescola a inattese visioni di eternità.
Aspetto che la collina rinverdisca, che risuoni ancora della musica degli uccelli, che i cespugli di caprifoglio tornino a fiorire, che sboccino pervinche e ciclamini… e mi esilio in un desiderio di primavera dopo un troppo lungo inverno, una primavera che canta ancora nel mio cuore.
Carolina
Ci sono cose che volano:
uccelli, ore, calabroni
ma di loro non mi importa,
poi ci sono le cose che restano:
dolore, colline, eternità…
(E.Dichinson).
La collina è là davanti a me, immutabile e diversa. La vedo ogni volta che mi siedo a questo tavolo per scrivere o per lavorare. La sento respirare, gemere, ridere; ne indovino i sentieri dolci o arcigni, le radure pietrose, le cascatelle saltellanti. È il punto di riferimento da cui librarmi in volo o da cui tornare al centro di me stessa.
In questo pomeriggio d’inverno la collina è un controluce nero appena orlato d’oro; è una linea dell’orizzonte frastagliata come un découpage cinese, è un ricamo di alberi che segnano il cielo tormentato dal tramonto come ideogrammi di una lingua sconosciuta.
La guardo nuda e raccolta come un’anima e la percepisco carica di Dio. In questa contemplazione il tempo non ha più importanza, il dolore si stempera, la vita si mescola a inattese visioni di eternità.
Aspetto che la collina rinverdisca, che risuoni ancora della musica degli uccelli, che i cespugli di caprifoglio tornino a fiorire, che sboccino pervinche e ciclamini… e mi esilio in un desiderio di primavera dopo un troppo lungo inverno, una primavera che canta ancora nel mio cuore.
La collina è là davanti a me, immutabile e diversa. La vedo ogni volta che mi siedo a questo tavolo per scrivere o per lavorare. La sento respirare, gemere, ridere; ne indovino i sentieri dolci o arcigni, le radure pietrose, le cascatelle saltellanti. È il punto di riferimento da cui librarmi in volo o da cui tornare al centro di me stessa.
In questo pomeriggio d’inverno la collina è un controluce nero appena orlato d’oro; è una linea dell’orizzonte frastagliata come un découpage cinese, è un ricamo di alberi che segnano il cielo tormentato dal tramonto come ideogrammi di una lingua sconosciuta.
La guardo nuda e raccolta come un’anima e la percepisco carica di Dio. In questa contemplazione il tempo non ha più importanza, il dolore si stempera, la vita si mescola a inattese visioni di eternità.
Aspetto che la collina rinverdisca, che risuoni ancora della musica degli uccelli, che i cespugli di caprifoglio tornino a fiorire, che sboccino pervinche e ciclamini… e mi esilio in un desiderio di primavera dopo un troppo lungo inverno, una primavera che canta ancora nel mio cuore.
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