Da questa parte del rigetto
Raccolgono morte ogni giorno a Jenin
nel viavai ristretto, vittime delle vittime.
Cosa farai da grande, figliolo?
– Combattere –
Occhi sgranati, sette anni appena giunti
senza sogni.
Accade a volte di rifiutare il sogno
prendendolo a pugni.
Il check point per l’ora d’aria rimane chiuso
anche oggi solo i topi avranno via di scampo.
Raccolgono morte ogni giorno
da questa parte dell’inferno.
E grida di madri che rompono l’inverno ingordo
sull’uscio franto a dipanare teli
per riempire teli dei corpi appena vinti
– da questa parte dell’oblio.
Raccoglievano petali a Jenin
di rose, d’ogni altro fiore e giunchi per gerle
un tempo di latte condiviso.
Ed unguenti per salme senza guerra.
Dove non si doveva dire
– da questa parte del campo.
Rimane lì tra tufi sbranati il giovane Alì
a raccogliere sassi buoni per la fionda.
Cosa farai da grande, figliolo?
– Combattere –
per non prendere a pugni i sogni di mio padre
del padre di mio padre
d’ogni altro nato da questa parte del rigetto.
