Le api
Guardavo le api sulle fioriture d’arancio
in aprile voraci infierire ossessive
come noi sui dolci pasquali.
Scrivevano poesia quelle api circuendo gli stami.
Ed erano cento e poi cento forse mille.
Un giorno non lontano la conta sterile
si farà sul palmo delle mani se il passo
anzi il volo sarà secco – da stecco a stecco –
fino a scomparire, senza petali senza gemme.
M’assale l’idea di vederle un domani patire
al suolo d’un diverso regno nell’aprile morto.
(oltreoceano brucia l’Amazzonia vergine
i colori d’un tempo sono vernice per cemento,
nel pianto anche gli ultimi progenitori d’uomo).
Guarda come danzano queste api sulle foglie
finché metamorfosi avrà la sua sfinge.
Dall’alto, dalla navicella spaziale, dai droni
da tutto ciò che occhio vede senza inganno
la terra appare sempre più stinta, cirrotica.
Dal verde-eterno al grigio-anemico il passo è breve
basta la punta d’inchiostro e un calamaio finto,
un pungiglione d’insetto senza linfa.
(guarda quante sono – ancora – sul cuore amabili,
senza genuflessioni e fingimenti).
Mi affanna l’idea d’un mondo senza api
e variopinti villaggi estinti delle foreste.
