Si spegne il giorno
dietro la finestra.
La città si sfalda
nell’opacità del crepuscolo.
Le case si assottigliano
in membrane d’ombra.
Lo sgomento sente
il silenzioso morire delle cose.
Poi la sera si accende:
i fuochi delle luci
brulicano nei quartieri,
si ordinano lungo le strade.
Ogni struttura riemerge,
riprende rilievo.
Neri spazi incollati
su patine di colore.
La città pervasa
da sottili riverberi
percorsa da fermenti
di voci, suoni, rumori,
consuma la sua sera.
Lina D’Incecco
Si spegne il giorno
dietro la finestra.
La città si sfalda
nell’opacità del crepuscolo.
Le case si assottigliano
in membrane d’ombra.
Lo sgomento sente
il silenzioso morire delle cose.
Poi la sera si accende:
i fuochi delle luci
brulicano nei quartieri,
si ordinano lungo le strade.
Ogni struttura riemerge,
riprende rilievo.
Neri spazi incollati
su patine di colore.
La città pervasa
da sottili riverberi
percorsa da fermenti
di voci, suoni, rumori,
consuma la sua sera.
Lina D’Incecco
Si spegne il giorno
dietro la finestra.
La città si sfalda
nell’opacità del crepuscolo.
Le case si assottigliano
in membrane d’ombra.
Lo sgomento sente
il silenzioso morire delle cose.
Poi la sera si accende:
i fuochi delle luci
brulicano nei quartieri,
si ordinano lungo le strade.
Ogni struttura riemerge,
riprende rilievo.
Neri spazi incollati
su patine di colore.
La città pervasa
da sottili riverberi
percorsa da fermenti
di voci, suoni, rumori,
consuma la sua sera.
Lina D’Incecco
