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Nostalgia | La Fonte TV
e c’era quel pianto di morte…
chiù…
(“L’assiuolo” di G. Pascoli)
Non so stare lontana da questa lunga fuga
di case, ora interrotta da ponteggi, puntelli
e da uno squarcio, impronta d’un focolare spento
con forza di fiato dal sisma forse per sempre.
È qui tra vecchi muri che – gialla violacciocca –
il mio cuore è fiorito. Del ritorno il dolore
l’ha schiuso a più matura e feconda primavera
complice il riaffiorare d’un singolare incontro…
Surreale crepuscolo nell’antica strada.
La luna rivelava a una a una le fessure
aperte nelle pietre dal tempo e dentro l’anima
e miele vi versava con dolcezza materna.
Simile a un concerto di passeri che prima
del sonno si raccontano i voli, il cinguettio
d’una frotta di bimbi a rincorsa di un pallone
mi ridestava ad altre inobliate armonie.
E mentre sospirando riandavo al tempo in cui
la vita è tutta un gioco, un’avventura, un volo
infinito, una corsa eccitante, d’un tratto
subentrò al concerto, squillante, il tuo assolo.
Mi esplose dentro, o alato veggente della notte,
poi pian piano si spense al di là dei tetti lontano
come a dirmi: è la vita che fra gioia, rimpianto
o pianto alla ricerca d’un oltre ci sospinge.
Fuori dal proprio habitat la persona intristisce.
Dal fertile terreno dei ricordi ritorna
a darmi linfa – come quella sera – il tuo chiù,
limpido distillato di saggezza e d’amore:
“Sgradito è il mio verso, di lutto sono simbolo,
ma fortunato canto. Ho casa cibo vestito.
Abbiamo un Padre in cielo che ci ama e tu capace
di pensare l’infinito a Lui non ti abbandoni?”.
Mnemosine
e c’era quel pianto di morte…
chiù…
(“L’assiuolo” di G. Pascoli)
Non so stare lontana da questa lunga fuga
di case, ora interrotta da ponteggi, puntelli
e da uno squarcio, impronta d’un focolare spento
con forza di fiato dal sisma forse per sempre.
È qui tra vecchi muri che – gialla violacciocca –
il mio cuore è fiorito. Del ritorno il dolore
l’ha schiuso a più matura e feconda primavera
complice il riaffiorare d’un singolare incontro…
Surreale crepuscolo nell’antica strada.
La luna rivelava a una a una le fessure
aperte nelle pietre dal tempo e dentro l’anima
e miele vi versava con dolcezza materna.
Simile a un concerto di passeri che prima
del sonno si raccontano i voli, il cinguettio
d’una frotta di bimbi a rincorsa di un pallone
mi ridestava ad altre inobliate armonie.
E mentre sospirando riandavo al tempo in cui
la vita è tutta un gioco, un’avventura, un volo
infinito, una corsa eccitante, d’un tratto
subentrò al concerto, squillante, il tuo assolo.
Mi esplose dentro, o alato veggente della notte,
poi pian piano si spense al di là dei tetti lontano
come a dirmi: è la vita che fra gioia, rimpianto
o pianto alla ricerca d’un oltre ci sospinge.
Fuori dal proprio habitat la persona intristisce.
Dal fertile terreno dei ricordi ritorna
a darmi linfa – come quella sera – il tuo chiù,
limpido distillato di saggezza e d’amore:
“Sgradito è il mio verso, di lutto sono simbolo,
ma fortunato canto. Ho casa cibo vestito.
Abbiamo un Padre in cielo che ci ama e tu capace
di pensare l’infinito a Lui non ti abbandoni?”.
Mnemosine
Nostalgia
e c’era quel pianto di morte…chiù…
e c’era quel pianto di morte…
chiù…
(“L’assiuolo” di G. Pascoli)
Non so stare lontana da questa lunga fuga
di case, ora interrotta da ponteggi, puntelli
e da uno squarcio, impronta d’un focolare spento
con forza di fiato dal sisma forse per sempre.
È qui tra vecchi muri che – gialla violacciocca –
il mio cuore è fiorito. Del ritorno il dolore
l’ha schiuso a più matura e feconda primavera
complice il riaffiorare d’un singolare incontro…
Surreale crepuscolo nell’antica strada.
La luna rivelava a una a una le fessure
aperte nelle pietre dal tempo e dentro l’anima
e miele vi versava con dolcezza materna.
Simile a un concerto di passeri che prima
del sonno si raccontano i voli, il cinguettio
d’una frotta di bimbi a rincorsa di un pallone
mi ridestava ad altre inobliate armonie.
E mentre sospirando riandavo al tempo in cui
la vita è tutta un gioco, un’avventura, un volo
infinito, una corsa eccitante, d’un tratto
subentrò al concerto, squillante, il tuo assolo.
Mi esplose dentro, o alato veggente della notte,
poi pian piano si spense al di là dei tetti lontano
come a dirmi: è la vita che fra gioia, rimpianto
o pianto alla ricerca d’un oltre ci sospinge.
Fuori dal proprio habitat la persona intristisce.
Dal fertile terreno dei ricordi ritorna
a darmi linfa – come quella sera – il tuo chiù,
limpido distillato di saggezza e d’amore:
“Sgradito è il mio verso, di lutto sono simbolo,
ma fortunato canto. Ho casa cibo vestito.
Abbiamo un Padre in cielo che ci ama e tu capace
di pensare l’infinito a Lui non ti abbandoni?”.
Mnemosine
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